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So wie das letzte Grün in Farbentiegeln |
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sind diese Blätter, trocken, stumpf und rauh, |
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hinter den Blütendolden, die ein Blau |
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nicht auf sich tragen, nur von ferne spiegeln. |
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Sie spiegeln es verweint und ungenau, |
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als wollten sie es wiederum verlieren, |
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und wie in alten blauen Briefpapieren |
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ist Gelb in ihnen, Violett und Grau; |
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Verwaschenes wie an einer Kinderschürze, |
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Nichtmehrgetragenes, dem nichts mehr geschieht: |
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wie fühlt man eines kleinen Lebens Kürze. |
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Doch plötzlich scheint das Blau sich zu verneuen |
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in einer von den Dolden, und man sieht |
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ein rührend Blaues sich vor Grünem freuen. |